— Не вашего ума дело, как я буду тратить свою зарплату, Ирина Константиновна! Вы из этих денег ни копейки не увидите!
— Ох, Дашенька, еле дошла… Ноги гудят, сердце из груди выскакивает. Старость — она такая, без приглашения в двери стучится. Ирина Константиновна переступила порог, внося с собой в стерильную чистоту прихожей запах сырого плаща и какой-то аптечной затхлости. Она была одета в своё лучшее «страдальческое» обмундирование: бесформенный серый плащ, который, казалось, помнил ещё Брежнева, стоптанные … Read more